Chinita

Me senté en la Plaza Italia, pero no en la de Capital. Lloraba y pedía un poco más de amor por whatsapp. Él pasó con su carrito por delante mío, me miró y con el dedo levantado como dándome una orden, dijo: ''no llores más''. Se acercó, preguntó si me gustaba leer y mi nombre. Abrió su carro, sacó un libro y una lapicera y me dedicó las poesías de su autoría. A las preguntas se le sumaron otras más y al libro otros tres. Cumplió su cometido y dejé de llorar y hasta miré al cielo para sonreír un rato. Ese señor canoso de anteojos no solo escribía prosas, también convertía los momentos en versos.

Durante unos días conviví con la muerte. Estaba ahí sentada y paciente, con la certeza de cumplir su cometido cuando todos estuviéramos listos, cuando él estuviera listo. Qué angustia sentirla tan cerca, detener los pensamientos en la finalidad de los años, ya no existirán ni siquiera meses por delante. Serán escasos los días. Las horas se hacen largas, hay llantos silenciosos y una esperanza aferrada a cada parte del alma que provoca festejar cada mínima mejoría. Pero en el fondo, el corazón y la mente ya se van preparando para lo que vendrá. La respiración entrecortada nos da cuentas de que el reloj avanza y la incertidumbre del cuándo no nos deja pegar ojo. Es difícil despedir a un amigo, que más quisiéramos que fueran eternos. Colas moviendo, peluches despedazados, caras de circunstancia, ladridos y la más sincera y fiel compañía.

Hoy leí los pensamientos de otro y quise volver a escribir. / Desde que mi cabeza anda por el sendero más pacífico, mis manos ya no saben que decir. / No extraño la angustia pero si la habilidad de transformarla en palabras. / Si algo me enseñaste fue a ir tan hondo que pude relatar el dolor y la decepción. / Fuimos poesía. Con versos melancólicos y profundos. Oscuros y desesperanzados. Fuimos poesía. /